的葫芦拿到手里把玩，“记得我遇见你的那年，海城码头上出了一场诡异的惨事，码头上的货船还有众多工人都死于非命。那种烧焦的味道，跟寻常火灾造成的味道有些不同。”
“是吗？”一只野鸟从墙边飞过，他扭头看过去，“你的鼻子很厉害。”
“我一生中靠气味分辨过的草药不下万种，再细微的差别也瞒不住我。”老头继续欣赏着他的葫芦，“你的身上，一直有那股奇特的味道。到现在也没有散去。”
阳光下，葫芦的颜色更深了，一块块的斑纹在它圆润可笑的身体上铺陈开来，形成各种无法解释的图案。
“你会把它送给我？”他岔开了话题。
“当然。”老头笃定地说，“都说了只要我翘辫子了，它就是你的。”
他一笑：“那你什么时候翘辫子，老不死的东西？”
“恐怕，就在一个月之后了吧。”老头微笑。
傍晚，那群哭哭啼啼的人才带着他们逝去的亲人，点着火把，缓慢地朝村子那边走去。
小院里终于恢复了平静。
房间里，老头端正地坐在灯下，铺开一叠宣纸，举着毛笔，写了一张又一张。
他知道老头又在抄经文，一篇篇整整齐齐的《般若波罗蜜多心经》慢慢摞起来，佛经中字数最少的一篇。老头抄得很仔细，字字工整，跟他平日里写的药房一样，一丝不苟。
一直抄到深夜，纸用尽，墨用尽，老头才叫他过来，把这一沓经文交给他，说：“烧了吧。”
“这么多？”他多嘴问了一句。老头一直有这习惯，一旦遇到回天乏术的病人，事后他总会为他们抄一篇经文化掉。
“替武昌城里那些娃娃也抄了一些。”老头揉揉发花的眼睛，“有多少战火，就有多少骸骨。”
他看着手里的